n'ont rien à nous dire à nous offrir n'ont rien à attendre car la force de leurs angoisses peut porter nos objets à l'incandescence

jusque sur la peau de leurs femmes ils cherchent partout des fissures aiment les rides des maisons les coins oubliés les blessures étreignent dans leurs mains la nuit la pressent comme des éponges ne peuvent naître que du noir