nos preuves du réel ne sont rien pour eux leurs visages ne sont que signes où désespoir légèreté comme manteau de soie du soir miroitent bougent sans cesse tout leur est fluide douceur évanescence mélancolie rien ne peut se poser sur leurs corps malléables...

ils s’entourent de monceaux de livres étudient mais n’écrivent pas une ligne ils lisent toutes leurs journées installés au-dessus de nos rues les cloches de nos églises comptent leurs heures la tête lasse ils lisent il fait beau leur attention est sur...