ils s’entourent de monceaux de livres étudient mais n’écrivent pas une ligne ils lisent toutes leurs journées installés au-dessus de nos rues les cloches de nos églises comptent leurs heures la tête lasse ils lisent il fait beau leur attention est sur...

ils se regardent ne se voient pas se parlent mais ne s’entendent pas se touchent mais ne se sentent pas sont transparents les uns aux autres leurs cris muets hurlent les jours obscurs leurs routes ne se croisent jamais la parabole de leurs gestes ne trouve...

fleurs blanches toujours à la main ils vont par toutes les maisons parcourent les appartements silencieux rôdent aux étages seuls ils se retournent parfois comme si on les regardait comme si les suivaient des yeux pourtant ils restent sous le charme leurs...