jusque sur la peau de leurs femmes ils cherchent partout des fissures aiment les rides des maisons les coins oubliés les blessures étreignent dans leurs mains la nuit la pressent comme des éponges ne peuvent naître que du noir

c’est la nuit un grand bruit de train bourdonne sous leur front ils ferment les yeux fatigués éblouis et c’est la nuit des gares défilent des lunes passent des plaines et des forêts tourbillonnent follement bruits de ferraille tout tourne en un vertige...

qu’un bruit neuf brise leur indolence tout de cet éclat se met en branle tout leur devient voix incantation ils remarquent le va-et-vient de la cime des arbres les feuillages s’ouvrent s’agitent comme des femmes voluptueuses le ciel devient devient tendu...

la nuit des visions charnelles les tenaillent des femmes de toutes tailles couleurs les entourent tous les âges elles s’installent devant eux rigides comme tuyaux d’orgues se tendent renversées lubriques telles des cordes d’instruments ils les maîtrisent...